Сто лет

сегодня исполнилось бы моей бабушке Пелагее Кондратьевне.

А лучше чем Иван Фёдорович, я всё равно не напишу.

И вот я мотался без смысла на велосипеде по окрестностям, не рассчитал скорости и улетел под горку, в овраг, совсем уже рядом с поселком. Разбил колено, кстати, но сразу же перестал об этом думать. Весь склон — в белых грибах. Совсем молодые такие, крепкие, сотни, везде, невероятными стаями, так, как обычно растут разнообразные поганки.
Но это были белые.
Я вытащил велосипед и рванул к бабушке. Она не верила — ну как это, совсем рядом с поселком, куча белых, и чтоб никто не нашел. Я предъявил как доказательство один, благоразумно сорванный на месте. Белый, тут не поспоришь. Невероятной красоты гриб.
Бабушка вздохнула и пошла за корзинками.
А потом был настоящий геноцид, бескровная резня. Три корзины набрали мы там. И бабушка моя носилась по склону с неожиданной легкостью, и болтала потом без умолку какие-то глупости, как маленькая девочка, пока мы шли домой.
Она очень любила потом вспоминать этот случай.
А сегодня она умерла.

Ба, я все равно люблю тебя, очень сильно, сильнее, чем кого-либо еще. Это все ничего не значит.

Об авторе itsme

Жизнь – это одинокое странствие под палящим солнцем.
Запись опубликована в рубрике Календарь с метками , , . Добавьте в закладки постоянную ссылку.

Один комментарий: Сто лет

Добавить комментарий

Войти с помощью: